Chronique d’archive : ce sujet avait été traité ici en 2012. Voici notre version. Un drame qui ne parle pas d’une politique, mais d’une femme se dissoudre dans sa mémoire. La caméra de Phyllida Lloyd cherche un désordre mental, entre réel et souvenirs, pour toute une vie résume à des bouts du disparu. En bref…
Je me mets en condition pour mon cadeau de Noël, un ballet, en revoyant le film le plus angoissant de l’année dernière.
J’ai fait mes recherches pour enfin savoir de quoi je parle quand je dis que je lis de la chick-lit.
Le Père Noël m’a offert Rose, alors je reprends mon vieux billet sur l’auteure qui m’a fait pleurer dans le métro.
J’ai revu pour la énième fois Breakfast at Tiffany’s, et je vous explique enfin d’où vient mon pseudo.
Petite typologie très arbitraire des titres de romans, de ceux qui restent gravés à ceux qu’on est incapable de restituer trois jours après avoir fini le livre.
Chaque 2 janvier on se promet de lire mieux, de tout noter et de vider sa pile : voici pourquoi ça ne survit pas à l’hiver.